Campanilla y Zangolotino

Con su ceñido y corto traje verde continuaba sobrevolando el país de Nunca Jamás. Mantenía el fino ornamento alado en su espalda, pero el cabello se había ido cayendo poco a poco y ahora mostraba una muy despoblada calva. Fruto de la dejadez, la barba decoraba su cara y a pesar de que anhelaba dirigir, como antaño, los designios de "Nunca Jamás" con un simple vaivén de su "estrellada" varita, la verdad es, que cada vez más le costaba.

Sabía que tarde o temprano perdería sus poderes y eso significaría volver a la cruda realidad. Se esmeraba con ahinco y vehemencia en mantener intactas sus avenidas virtudes, pero sus infructuosos resultados le catapultaban a un inminente destierro.

Únicamente existía una posibilidad de sobrevivir. Su experiencia le había enseñado que si convertía las apacibles aguas del todopoderoso mar en un fangal impracticable, donde nadie supiera como moverse, ella podría mantenerse arriba, revoloteando sobre las cabezas de los enlodados presos, empero alguien la debía ayudar.

Pensó en Peter pan, pero este, lustros ha, abandonó su pueril patria para desarrollarse como adulto. -!Quizás, hay uno muy tonto, Zangolotino!-. Este chico ,aferrado como un clavo a su inmadurez, se dejaría manejar a fin de no crecer. Además, promesas de gobiernos bien vendidas le harían dejarse el pellejo en el empeño.

Entre ambos urdieron una estrategía un tanto dolorosa, pues consistía en montar al benjamín de la familia (en Nunca Jamás todos son familias) en un fórmula 1 y lanzarlo a 327 kms/hora en dirección contraria por la Autovía de la Argenta. Seguramente su cuerpo acabará despedazado, pero las múltiples colisiones llenarían de mierda ese océano en que "Los Garfios" navegaban. La idea consitía en varar el barco entre la escoria, pero no contaban con las inversiones realizadas en limpieza de excrementos realizadas por los Robbin Hoods de la navegación.

Así fue. El niño pequeño se disfrazó de kamikaze y a pesar de vaticinar su pronto hostiazo y su consiguiente o consecuente condición de proscrito, asió el volante con todas sus fuerzas y pisando el acelerador hasta el fondo se encaminó hacia su propio fatalismo.

Hoy las campanas blanden sus badajos en Requiem por quien murió con un cangrejo prendido de su escroto en pro de una causa....!su causa!., Campanilla hoy padece artrosis y osteoporososis y cataratas. Zangolotino simplemente es un ser ávido de estima y muy tonto.

Moralidad ante todo

Ignorante de que los carnavales terminaron la semana pasada, un señor,(que no un joven), disfrazado del pianista de Abba o de Santiago Segura en Pocholo y Borjamari (elijan ustedes)anoche fue pillado conduciendo bajo los efectos del alcohol. Concretamente doblando la tasa permitida. Esto no sería noticiable sino fuera por su condición de miembro de la Comisión de Seguridad Vial y presidente de NN.GG; organización ésta, que enarbolaba la bandera de la moralidad ante la poca ética mostrada por el Cjex.

Según unos señores mayores y algo obsoletos, pero que rigen las reglas de nuestra lengua, una de las acepciones del término "ético" es: "Persona que estudia o enseña moral". Atendiendo al significado, se debe entender que la moral "banderocinturona" consiste en ejemplificar como atentar contra la vida propia y ajena; porque la nuestra sería muy criticada, pero precisamente el fin era justo el contrario, es decir, evitar riesgos para la salud física y psíquica entre otras cosas. De estar yo confundido con las reglas morales de estos "camisopastelosos" supongo que mañana estará el careto de su jefe en la portada de la Razón y denunciado por Manos Limpias.

En su defecto, atendiendo a su fe, deberían aparecer en el mismo diario, pero en la sección de contactos. Ya saben, con el único objeto de recaudar a base de cepillo y con buena dotación.

!Ni vergüenza ni Manos Limpias!

El viernes por la tarde me encontraba en casa de Paquito y Cristina, pasando un rato agradable con mis compañeros de JJ.SS cuando Laura me llamó por teléfono para contarme que el Fiscal había archivado la denuncia interpuesta por Manos Limpias contra ella, debido a la organización del famoso curso de orientación afectivo sexual: "El placer está en tus manos".

Me alegré mucho, !muchísimo!, pues no sólo es la presidenta del Cjex sino una buena amiga, pero al mismo tiempo me quedó un cierto sabor amargo porque, como bien preconizaba en un post anterior, la prensa no se ha hecho eco de este asunto. (Si no hay carroña los buitres no comen y si encima es joven y bueno tendrían que excavar en el subsuelo para encontrar alimento)

Se ha vilipendiado, vapuleado, machacado con nocturnidad y alevosía a una persona públicamente. Su único delito creer en la educación y ahora, esos deractores que oreaban su pérfida bandera de lícito axioma descompuesto ante la justicia quedarán impunes, mientras la que es profesora de inglés y monitora de un grupo scout denostada.

Ya comenté que no somos la Junta ni el PSOE, (aunque un servidor sea militante) pero a la derecha reaccionaria, ávida de los votos que nunca tendrá en Extremadura, eso se la trae al pairo. El matar por placer se lo prohibieron con la Constitución y !de alguna manera hay que acabar con esa sed!.

Diario de un botarate sobre la nieve

Viernes. Sobre las cinco de la tarde llegamos a un pueblo de alta montaña. El frío es horroroso y mi hermana me ha prohibido usar un gorro con orejeras recubierto de lana por padecer vergüenza ajena. !Menos mal que no me ha visto bailar!.
Los esquíes no cabían en el coche y los he tenido que subir por una pendiente, similar a la cuesta de enero, apoyados sobre el hombro.

Sábado. El desayuno un poco frugal, creo que sólo servían agua mineral en el self service gratuito del hotel. He descendido la calle soportando, de nuevo, el peso de los esquíes.
Me he calzado las botas, duras y rígidas cual abstinente octomesino, e imitando en los andares a Robocop me he dirgido hacia las telecabinas. Arriba, la blanca nieve (y no soy uno de sus enanitos) me ha arrobado la vista.
Mi hermana me ha iniciado en el mundo de este deslizante ejercicio. Con unas nociones básicas decidí aventurarme y engastarme entre el gentío. Las piernas en paralelo para coger velocidad, alcanzo 0,1 kilómetro por hora, una señora delante de mí, obstaculizándome el paso. Me acerco demasiado a la femenina y estática figura; tengo que hacer algo deprisa e improviso una maravillosa estirada a lo Iker Casillas. Incapaz de levantarme miro a mi hermana para solicitar su auxilio, pero ella se debía encontrar mal del estómago pues tenía ambos brazos cruzados bajo el ombligo y se inclinaba hacia adelante. (Me mosquea su boca abierta emitiendo carcajadas).

Sábado tarde. He llegado a la conclusión de que entre el material requerido ha de incluirse un frasco, bote o tarro de Thrombocid. A pesar de ello, me presento en la clase contratada. Una chica Checa hace de monitora. Nos sube en una alfombrilla verde hasta una zona casi llana. Imparte la lección frente a los alumnos y mientras está hablando, algo la hace desviar su atención. Alguien, súbitamente, pasa entre ella y los pupilos marcha atrás. No sé porqué, pero se pone a imitar al Risitas:"!Cuñaaaa, cuñaaaaa!", más tarde comprendí que esa es la forma de frenar, pero en esos momentos no caí. Menos mal que un esquiador solidario me echó una mano haciéndome parar. Ya le he enviado bombones al hospital.

Sábado noche. De nuevo a cuestas con los esquíes hasta la habitación. Mis gemelos aparentan ser trillizos. Me deleito con el taconazo de Guti, firmo un seguro bucodental por lo que pueda pasar al día siguiente y me duermo.

Domingo por la mañana. Llevo los esquíes de los cojones, repito las operaciones del día anterior y abandono a mi hermana con tres nuevas amigas. Yo, mientras ella se divierte, invierto el tiempo en repasar frenadas, giros y oraciones olvidadas desde la niñez.
Llega la hora de irse con el profesor (me cambiaron de grupo porque mi hermana y las demás ya habían esquiado con anterioridad). Aprendo mucho, de hecho consigo lanzarme por una pendiente más elevada. Me enseñan a derrapar y por fin logro hacerlo, eso sí,! con los dientes!. Acaba la magistral enseñanza. Esta vez no llevo los esquíes. Un hombro dislocado es una gran excusa. (putos esquíes y pobre omóplato)
Emprendemos el camino hacia Granada, la aventura ha finalizado. Estoy contento, pues aunque duro es un adictivo deporte y estoy deseando repetir.

El Casar Cubano

Las cinco de la tarde aproximadamente, el sol se escondía tras la gris cortina que envolvía el cielo y el aire refrescaba mi cabeza, absorta en sus quehaceres semanales, cuando súbitamente un estentóreo grito hizo encoger mi corazón: !Tomaaaaa perfectoooooo, somos unos profesionaleeeessssss!. !Sí!, !un engominado flequillo rubio bailaba una jota aragonesa agarrado a una botella!; !los "canosos" bucles por otro lado saltaban al estilo "recibimiento vasco", mientras un "tiernito rosado" aplaudía y sonreía: !Habían hallado el punto exacto del Daiquiri!. De este modo comenzó el principio del fin para "Justi".

El hallazgo debió pregonarse a la velocidad del rayo y reenviarse a través de cientos de airphones, pues yo sólo recuerdo estar tranquilamente saboreando el primer refresco cuando de repente me encontré preparando cientos de mojitos.

Mientras alguna autoridad se avalanzaba, indicando con un vaso vacío su inmediata recarga, otra se apoltronaba contra el marco de la puerta para escuchar una inefable reflexión acerca de las copas que puedes ingerir en función del color y textura de la orina (Le dejaremos a Monterroso que la explique).

La noche transcurría velozmente observando los sensuales movimientos de cintura de Héctor, cuando el único ser, que con dieciocho años me llega a la altura del pecho, decidió que se tenía que llevar a casa las dos orejas y el rabo (Este último no sé si se lo cortarían en casa). El triunfador de la fiesta por antonomasia realizaba la mejor faena que vieron en tiempos por esas tierras. !En hombro se lo llevaron a celebrarlo bajo la ducha!.

Un Gorrilla aporreando unos improvisados timbales en forma de taburetes, se emocionaba con su música, pero le llamaron la atención, para ser sustituídos por dos Torres de Pissa emisoras de un canto a Asturias.

El evento, acabó como acaban siempre estas cosas (que si fuera Sabina, sería en la cama), cantando la Internacional, !pero a lo grande, con directora!. La hermana de Jose Luis Cobos nos indicaba las subidas y bajadas de tono y marcaba el ritmo y compás sin más batuta que sus manos...!Dura disputa con el mejor Disck Jockey que jamás ví...!Cada uno aportó lo suyo!.

Al final todos a la calle a deleitarnos con el último film de Almodovar: "La guapa, la enferma el bombón y Sergio, otro chico del montón!.

Gran noche, !sí señor!.

¿De verdad somos la Generación Ni-Ni?

Ayer por la mañana, mientras desayunaba un exquisito café con leche, estuve escuchando un discurso de Felipe González a través de CNN+. El expresidente del gobierno hizo varias reflexiones interesantes, además de autocrítica.

Una de ellas se refería a que nos encontramos ante la primera generación dubitativa respecto al futuro de sus hijos. Por primera vez, desde el Franquismo, los padres y madres consideran que sus descendientes vivirán peor que ellos.

Es del todo preocupante el "dato" dado por el que fuera presidente y debería servir de acicate a los distintos gobiernos territoriales y al estatal para emprender una serie de políticas serias tendentes al fomento, promoción e integración del sector juvenil en el mercado laboral de forma real.

Los contratos para la formación o en pruebas, suelen ser herramientas utilizadas por los empresarios con el objeto de obtener un importante rendimiento a bajo coste. La experiencia, requisito sine qua non de contratación, debe aparecer por inspiración divina y columbiforme mientras duermes. El INEM e instituciones autonómicas análogas se muestran como entes educativos, plenos de cursos y carentes de ofertas de empleo.

Estos son algunos ejemplos de la situación juvenil actual y aunque se requiere un análisis mucho más profundo, la verdad es que la generación "NI-NI" no es la única existente, aunque a los Medios de Comunicación les produzca multiorgasmos hablar siempre mal de este sector social.

!Porque me gusta conducir!

La carretera aparentaba ser una alfombra de alquitrán, solitaria como un recuerdo en la cama al acostarte. Serrat prefería un "buen polvo a un rapapolvo" y más tarde se preguntaba el porqué de unas letras en el baño, siendo él tan cumplidor.

Los invisibles coches, que jamás me adelantaban, permitían a la oscura noche mostrarse ante mí con deslumbrante claridad...!y el camino seguía sin que de mi cabeza pudiera huir una vasta letanía!:

!Libros que nunca leí!, !post que nunca escribí!,!un amigo que ayer tuvo un mal día!.
Futuros campamentos, !venideros empleos, un máster que finalizar,...! pechos de fermosas damás por besar!.

!La sonrisa de un ser querido!, !la voz en la radio sálvándote del tedio! o... !aprender a hacer un juego malabar!.

!Vivir sin muelas del juicio!, !ver a los niños chapurrear! y a las comparsas...!a las comparsas desfilar!

!Masticar el sabor de una derrota que te hace avanzar!, !la de un victoria para disfrutar! y...!ayudar a mejorar la sociedad!.

!Comer nuevos guisos!, !escuchar malos chistes!,... !arrobarme con miles de canciones escritas para amar!.

!Lugares que conocer!, !postres que probar!,...!y el Psoe gobernando Navalmoral!.

Simplemente quería plasmar lo que disfruto al conducir porque me permite soñar y eso...!eso me hace vivir cada día un poquito más feliz!.